ROMEO DADDI COME OPPOSTO DI ERSILIA DREI
La regia di Paolo Valerio mi ha assai stupito servendomi la convinzione che i personaggi dell’opera pirandelliana sono, bene o male, legati tra loro, imbrigliati in una ragnatela sulla quale tutti si scrutano vicendevolmente e si osservano senza poter fuggire lo sguardo dell’altro. Così, mentre in palcoscenico i ruoli secondari (che poi tanto secondari non sono) sin da subito hanno cominciato a togliersi qualche indumento, lasciandolo cadere a terra come fosse un pezzo di sé, Romeo Daddi insisteva a rimanere perfettamente vestito, indossando in casa finanche un impermeabile. Una simbologia, trattandosi di Pirandello, abbastanza chiara sull’uso della maschera che ciascuno di noi mette per trovarsi un posto in società, ma che qui è ribaltata. Cosicché, mentre Respi, Ginevra e Bice, dialogando, pervenivano a una accomodante soluzione del caso, a tutti conveniente pur di stemperare la gravità dei peccati (ovviamente sessuali) accaduti Non si sa come (1934, l’anno del Nobel), il protagonista restava docile e folle nella sua convinzione, perché lui, e soltanto lui, s’era levato la maschera già prima di entrare in scena, deciso a smascherare gli altri, che soltanto per personale tornaconto acconsentivano a denudarsi.
Lo stupore mi ha raggiunto quando, rientrando a casa, anche io mi sono tolto l’impermeabile (beh, fuori pioveva!) e di fronte a me ho visto l’immagine di Ersilia Drei («Vestire gli ignudi», 1922) che allungava la mano per rivestire la sua nudità. In quell’istante ho capito che, per molti aspetti, il conte Romeo Daddi ed Ersilia Drei rappresentano due poli opposti e complementari della drammaturgia di Luigi Pirandello. Entrambi incarnano la frattura tra l’individuo e la società, ma affrontano la colpa, la verità e l’uso necessario della maschera in modi speculari. Mentre lei cerca disperatamente di rivestire la propria esistenza spoglia con una menzogna rispettabile, al contrario lui possiede già una reputazione impeccabile, ma sente l’urgenza distruttiva di strapparsela di dosso per confessare i propri «innocenti delitti», e quest’atto di coraggio gli dà il permesso di obbligare gli altri a spogliarsi, grazie a una regia che ha sempre tenuto presente la ragnatela tesa dal drammaturgo siciliano durante l’intero arco della sua produzione letteraria.
Ciò significa che tutto il resto, riguardo alla messa in scena, è un di più. Le proiezioni, comunque affascinanti di Alessandro Papa, con la fluidità del mare, il chiarore della luna, gli alberi, la lucertola che strizza l’occhio, come l’occhio del protagonista che all’inizio spia i personaggi già in ambasce, tutta simbologia superflua, abbellimento tecnologico che serve ben poco al condimento che Pirandello esige, una cornice fittizia che anzi sposa a fatica i suoi ragionamenti. Il racconto dell’omicidio involontario, così come i sogni che Daddi ipotizza, non sono fluidi evanescenti (come quelli che si vedono sullo schermo di fondo), ma autentici ispidi ostacoli formati dalle parole, dalla punteggiatura, precisa e ossessiva, delle lunghe tirate di Romeo – come quella famosa della lucertola in cui si legge «… chi sa che cosa mi passò per le carni, stolzai…» che significa avere un sussulto, oppure «… era sul punto d’assaettarsi… » che sta in vece di scattare come una saetta. Sono queste le immagini più affascinanti che la scrittura del Maestro lancia sul pubblico. Non c’è bisogno d’altri ornamenti per abbindolare gli spettatori distraendoli dal complicato cortocircuito tra il valore della coscienza e l’azione commessa, tra il dubbio sulla volontà e il sistema involontario che fa commettere a chiunque una colpa non si sa come.
Si parla ovviamente di pazzia, perché pazzo è colui che cerca con ogni sforzo di arrivare a una verità: in questo caso, doppiamente pazzo perché Daddi sa bene che la verità gli si ritorcerà contro. Infatti, anche il suo amico d’infanzia, Giorgio, proprio come lui, non si spoglierà e da perfetto borghese non ne avrà mai l’intenzione di denudarsi di fronte a un colpevole che l’ha fatto becco. E siccome la pazzia è, appunto, doppia, Franco Branciaroli affronta i tortuosi ragionamenti e le deduzioni cervellotiche di Romeo Daddi avvolto dalla maschera della follia: una maschera fonetica, apparentemente impazzita nei toni e nelle pause, ma che tra voci gravi e improvvisamente acute, tra accelerazioni e ritmi più lenti, disegnano perfettamente la sua fredda lucidità a discapito dello spento conformismo della società. La recitazione di Branciaroli è vincente sin dalla prima battuta, ma l’orecchio dello spettatore deve abituarsi a questa inedita fonologia grammaticale per riuscire a seguirne i lazzi frenetici e le coloriture sgargianti: altrimenti come si fa a gustarsi il concetto della libertà che diventa una punizione.
Bravi e convincenti Alessandro Albertin ed Ester Galazzi, curiosa la Bice di Valentina Violo con i riccioli tirabaci sulla fronte alla Betty Boop, più ordinario, ma ugualmente efficace, Francesco Martucci. (fn)
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Non si sa come, di Luigi Pirandello. Regia di Paolo Valerio. Con Franco Branciaroli (Conte Romeo Daddi), Valentina Violo (Bice, sua moglie), Alessandro Albertin (Giorgio Vanzi, ufficiale di marina), Ester Galazzi (Ginevra, sua moglie), Francesco Martucci (Nicola Respi). Scene e costumi, Marta Crisolini Malatesta. Luci, Gigi Saccomandi. Movimenti di scena, Monica Codena. Video, Alessandro Papa. Produzione: Teatro Stabile del Friuli, Teatro degli Incamminati, Centro Teatrale Bresciano, Teatro Biondo Stabile di Palermo. Al Teatro Quirino, fino al 15 novembre
